Hard Honesty

He llegado a crearme un micromundo.
He ingresado al penal sin proceso previo.
Cuanto mas se agranda mi cuerpo y se achican mis pulmones, mas pequeño es este cuarto.Y a medida que trascurra el tiempo, se tejera sutilmente esta red, sin humanos, sin dolor.Solo estara el jarro de te con azucar, la pantalla del televisor desde donde rien los álguienes.
Asistire a la invisibilidad me sin hacer otra cosa que ahogarme lentamente, todas estas noches de pesadilla, donde el aire se convierte en lo que falta.
Como en aquellos tiempos cuando mi insania me declaro la guerra, hoy paso los dias imaginando lo que hare cuando encuentre la manera de salir de este pantano.
Pero no hay ningun lugar al que acudir como sí lo hubo aquella vez.
A nadie le molestan los inofensivos crónicos.

Mi llave
abre la puerta de una casa en la que cenan extraños.
Yo miro desde afuera esta fiesta ajena
pero duermo bajo techo

Juana Bignozzi.

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catarsis sobre el ciber

Todas estas hojas
una veterana histeriquea incansable al dueño del ciber
un poco mas y se ponen a garchar aca
lo que antes era tan lindo hoy es patetico, yo sentada aca en esta silla sucia, con olor a culo, tocando teclas que tocaron pendejos con los dedos llenos de pasta base o viejos pornografos, la puerta abierta el frio el ruido de las monedas de la caja suena el maldito reggeton como odio ese genero malnacido musica de chorros y de narcos las casillas del locutorio atras de mi cabeza hombres que gritan dentro de ellas mujeres que gritan dentro de ellas un muchacho solitario en posicion masturbatoria hablando por telefono no puede disimular alguna vez les dije lo mucho de asco que me da hablar en telefonos publicos?Yo amaba este lugar hasta venia con mi taza de te a la noche, eran otros tiempos hoy simplemente no puedo soportar la gente que veo pibes hechos mierda y eran compañeros de colegio de mi hijo ardo de ganas de asesinar limpiamente al portero de las torres que les vende la basura o tener el gusto de que lo linchen los vecinos

A media maquina

estoy en practica encerrada, produciendo: cuando hay grandes crisis, reduzco el consumo de mi energia al minimo indispensable y hago arte.Eso me salva la vida, me salva del panico y la locura.
El arte salva, señores.Hagan arte.

En clave menor

Hace frio.El dinero se escurre entre los dedos. Hace mas frio.Y en este ciber, desolado, destartalado, sucio, tan, tan de barrio y decadencia, suena un televisor, suena un himno de un pais que no es Argentina y suena recuerdo, recuerdo hacia atras, cosa ciclica, nada nuevo, noticias que se repiten, paros, accidentes, meningitis, bronqueolitis, inestabilidad, inflacion, y yo...yo solo tengo cuarenta años, yo solo tengo poca edad para ver tantas repeticiones.
Epoca de tristezas, de palos que me llueven encima.Fantasmas que se me acercan.Preguntas sobre los vinculos, estados que no quiero ver.Me tengo que bancar esta Tramontana del Sur, tan, tan siniestra.En tus ojos veo esa misma incertidumbre.Haria las valijas ya.

Y donde

iba a meter yo todas esas frutas, donde los cajones repletos de esos papelitos que no se porque causa uno va juntando, papeles con numeros de telefonos, con anotaciones, papeles con el numero de la pizzeria, cosas asi.
Uno se pregunta luego de cumplir con el ideal mecanicista de la historia, se pregunta que carajo esta haciendo, los matrimonios caminan sobre un riel, saludan a ambos lados.Ya no hacen otra cosa.Si te vas es el abismo, porque seamos sinceros querida, luego de cierta edad, cada una sabe, no hay mucha fantasia de pelicula site in New York a menos que seas muy pelotuda y lo creas, si te vas al abismo de patear tableros sabras que es el abismo, seguiras tus rutinas, seguiras funcionando y nada mas, de vez en cuando el laburo de escuchar a uno hablar treinta minutos y echarte un polvo de dudosa procedencia.No digas que no.Y si te quedas, es como estar en coma, conectado a todas estas maquinas.Lo mismo. Una se pregunta todo esto mientras ata bolsas y bolsas de consorcio porque quiere sacar lastre, tira todo, y de golpe, encuentra cartas de él.Y es decadente, pero te pones a llorar, quien sabe,

Casi nunca

escribo sobre vos.
Pero quiero que sepas que estas presente, aunque a veces me pudras.
Y no olvido tu imagineria, tu corazon tan, tan enorme, peladito.