suela en el asfalto

La manera en que la congoja sale de su pecho
el registro que tiene de su devenir, de la tristeza que le oprime.
Es como decia Galeano, tan carteramente: "Y hubiera querida que Dios exista, para pedirle que me diera todo el dolor que a ella le tenia reservado".
Pareciera que aunque escalara motañas y fuera de pais en pais, y me metiera en todos los rios, para encontrar esa chispa perdida, esas ganas, ese cuento de hadas que tenia en su interior, no puedo encontrarlo.
Los huracanes nos desvastan, y asi me dejan, tambaleando, en do menor, en clave de precariedad, con los grifos abiertos, con los canales que drenan esta agua sucia, que aunque corre, nada limpia.
En algun lugar estan ellos, y en este subte, mirando ese tunel oscuro estoy yo, y cada vez es mas lejos, las palabras, que antes pudieron correr atropelladas, se van secando, como la mierda seca de los caballos en la calle, como el cadaver del perro en el asfalto de la ruta,las palabras que hubiera querido decirles, las lagrimas, las preguntas, son ahora una suela seca, osamenta del cuarto del dia.Para qué levantarla entonces.