Ubicacion en el mapa

Vivo en un barrio de la ciudad de Buenos Aires, al que llaman La Paternal.Las lenguas viejas dicen que es debido a una imagen de la virgen situada en el aparcadero donde hoy esta la estacion del tren, la cual protegia a los lecheros y demas carros que alli paraban.
Cuento esto porque, imagino, alguien de Colombia, Peru, Mar del Plata o Alicante ouede estar leyendo Los Platos, y se preguntara, como lo hago yo,como sera el contexto, la vida del humano que teclea cada cierto tiempo relatando historias.Cuento, por ejemplo, que me gusta ir caminando por la calle, a la noche, y escuchar el silencio, o espiar las ventanas de las casas.Es un vicio que jamas voy a dejar: miro por las ventanas, los muebles, las luces, los cuartos de los niños, y me imagino el dia que tenga mi casa, todos los escenarios posibles.O voy contando los empedrados.En esta parte del Sur, aun se puede transitar de noche, a la una de la madrugada, hasta el drugstore a comprar algo.Aprecio que aun podamos hacerlo.
Una o dos veces por semana nos reunimos en ese drugstore con mis amigos,y al lugar le llamamos La Petro o la Eg3.Es una estacion de servicio.A veces da la sensacion de un micromundo, mi barrio.Por ultimo,este lugar, desde donde escribo; un local amplio y un tanto inhospito, donde se alinean decenas de maquinas obsoletas.Chicos en la puerta, señoras que vienen a hablar por telefono.Desde la caja, se escucha el televisor.

Decires

Dijo que el problema de él es mas grave que el mio, dijo , -entre las muchas cosas que dice- que todo va de mal en peor, y que no puede ser posible que esto sea de esta manera, dice, -digo- y edifica su castillo con bloques de decires.
De esta forma logra levantar paredes entre lo que deberia, tal vez, escuchar. De tal forma que, habiendo cumplido con la visita de rigor, se retira.
Él, y su estela de palabras por detras.
Yo quedo en la rutina clásica de haber escuchado este rumor de viento, me sacudo el frio de los brazos un instante, como para no detenerme en eso, porque no hay manera de conseguir que el viento escuche.Y continuo con mi vida, en el rancho, con la tele y los gatos.

Desearia sinceramente

No hacr tantas cosas para tapar tantas montañas de preguntas sin respuesta.
Dejar de experimentar ese terror sordido, exacto, demoledor, que no deja de asolarme cada noche, a morir.Y al no ser.

Invisible

La bestia camina con su cola de seda.
Es muy joven todavía.
Sus movimientos desfiguran la belleza que la disfraza
y tras un delicado manto de oro, puede vislumbrarse
el extraño trazo que la dibuja.
Se desviste poco a poco.
Paso a paso se descose, se desarma y despega,
hasta que por fin
queda la última porción de su esplendor.

Nina Bardi
de "pesadillas a la hora de la siesta"
Guancha editora año 2005

Miercoles

y ya me falta el aire.

Furia Urbana

9:00 Compruebo con horror que me desperte mas tarde de la cuenta.
9:40: Me vienen a buscar para ir a la feria de San Isidro.Compruebo que la caja este en orden, el mate, las cosas guardadas.
10..06 Llego a la feria, el espectaculo de siempre.Permisionarios que creen ser el centro del culo del mundo.Pongo carita.Me da un puesto.De paso veo el puesto de la machera que tambien hace gatos, muy parecidos a los mios.Resoplo.
10.40.Una vez armado el puesto, me comunica el mismo artesano mas falso que una moneda de tres pesos, que tengo que levantar, porque el viejo de mierda que hace camitas de madera considera que lo mio tiene mucha ventaja sobre lo de é´l.Le digo que no hago juguetes, pero no hay caso, Pienso que la gerontocracia va a provocar un dia un asesinato multiple.
11.30 Busco un banquito, sin exito.
11.50 Voy por un cafe, pero la tiendita de cafe hoy no arma.
12.00 No pasa un cafetero en cinco km a la redonda.
13.30.Todavia no vendi nada, la gente pasa y es comos i no existiera, cosa completamente atipica para mi mercaderia.
14.00 Llama Daniel para decirme que me voy a la B si no pongo limites en casa.
14.15.Mando un texto a mi hija "me olvide la luz porque te habia pedido que me ayudaras.Ayudame"
14.40. Cri, cri
15.30 Tengo hambre.Pasa una mujer con comida, la unica.Pregunto que tiene.Dice que salado nada.Me empieza a subir la presion.Solo tiene flan dice.Le pido uno.No me lo da y se va caminando.Le grito, le pregunto : Tenes flan? me contesta que salado no tiene.Fantaseo con su cuerpo flotando en el rio.Compro el flan.Lo pago.Lo abro.Es un pastiche asquerosisimo, una falta de respeto, un flan de caja PAN hecho con leche en polvo de caja PAN.Me siento verdugueada, aplastada, humillada.Lo tiro violentamente y algunos me miran.Mal por supuesto.
16.00 Vendo una figurita de doce pesos.Intento estudiar.El lunes tengo un parcial.
Me pesa la soledad.Empiezo a pensar a quien contarle y para que.Las dudas se tornas metafisicas.Para que carajo soy ubna maquina de esforzarme como un buey.El victimismo esta en su apogeo, entonces lo reemplazo con violencia interna.Empiezo a ver a ambos lados.Derecha: un carpintero que hace calados con la black and Decker, que va por la tercera cerveza.La toma sin pausa, lentamente, y es lo que hara durante todo el dia, beber como un cosaco.Me empieza a dar ira ver tanto alcoholico, tanto faloper y me empieza a dar mucha ira estar limpia de eso y vivir como el orto.
17.00 Hice algunas ventas.Pero no me alcanza para sentirme mejor.
18.00 Mando mensajes.Me llaman preocupados, les empiezo a contar y se me caga la cucaracha proletaria (el puto motorola c115) Me siento como el pendejo de la propoaganda de celulares en el juicio.
19.00 Acepto mi derrota y empiezo a desarmar.Vine al pedo a la loma del orto, a pasarlo mal y a ver gente insolidaria, ignorante y mezquina.
20.00 salgo con mi bolsito caminando por 9 de julio, paso por un fisura y me como una empanada del siglo diecinueve.
20.27 Subo al tren y me siento, gloria.En acasusso sube un pibe con un equipito y empieza a hacer musica a alto volumen.Frente a mi, un flaco cansado de laburar.La misma cara que yo, la misma expresion no me martiricen mas, no tengo la culpa de la destruccion del tejido social.
20.35. >Termino el musico su repertorio.El pibe le da una moneda, yo le doy dos pesos y decido esxcribir esta puta cronica.

(no) quiero ser Carrie Bradshaw

Oh, desilucion.Dijo ella en Critica :"Lo mas irreal de la serie son las amigas.¿Quien tiene todo ese tiempo para dedicarle a los amigos?" Y es justamente eso, Sarah Jessica, lo que hizo de Sex and the City lo que fue: la ilusion de trascurrir en la ciudad de la furia, arriba de unos Manolos o bajando de esas escaleras vestida para matar(se).Todo en la serie es irreal, todo absolutamente, pero es esa idea que nos edulcora la vida, cuando vas colgada en el subte o corriendo por Carlos Pellegrini, sentirte un curioso y raro /bello ejemplar de la selva urbana...qui lo sá, como ponerle algun sentido a todo esto.Course, yo no gastaria seisientos dolares en un par de Rickys Sarkanys.Ni por casualidad.Gastaria lo que vale un cero, si lo tuviera, en sacarme las ubres.Pero de todas formas, aun a pesar de tener identificacion cero con la serie, la miro igual.Me gusta espiar mundos extraños.

no encuentro

un solo minuto para hacer algo en el espacio virtual.
estare viviendo?