El sol

Mientras esta escritora mediocre construye el agotado recurso de enumerar la vida mientras pasa algo, alguien no sabe aun -o si?- que dentro de muy poco hara su debut en este mundo.
Mientras este alguien se desliza en su mundo tibio, que ya le queda chico, hace frio en Buenos Aires, mucho.Hay paranoicos viajando en los subtes con temor a respirar.Hay unos niños que ayer andaban en calzoncillos corriendo por la plaza Husay, y un Dios indolente los mira mientras sufren, y un gobierno de la ciudad indigno e insensible solo cuenta las bajas como lo hacia Giuliani en Nueva York.Mientras este alguien -a quien muchos ya amamos con locura, a quien esperamos como en la butaca del cine, con ansiedad, emocion, miedo , dudas, alegria y tantisimas mas emociones humanas- esta ignotamente flotando en su transicion de dos mundos, los gatos se desperezan en el moises que le correspomdera cuando venga de visita, las hojas caen y se arremolinan, las viejas se recluyen y los pibes salen afuera en pelotas, mi hijo pone el culo contra los vidrios de la ventana, Mariana juega en la computadora, Daniel le cocina a Uma, la escritora mediocre se dispone a terminar el texto y se pregunta Ezequiel querido, si lograras atravesar todas mis mascaras.

De Tordos y sanguijuelas

Dicen que no me tengo que calentar, y hasta algun descolgado que afirma que tengo que sentirme halagada.Pero la realidad es que cuando los vi senti una puntada en el estomago,un ataque de ira, una profunda impotencia.Me pregunto què es lo que pasa por la cabeza de los idiotas y los mediocres cuando deciden empollar los huevos en el trabajo de otro.Que son? Tipicos argentos,con ganas de hinchar las pelotas, buscando por internet a quien cagarle la vida? ¿Aburridos y vacios señores y señoras, que hicieron algun cursito pauoerrimo?Mas de una vez se detienen en mi puesto, les veo los ojos, intentan sacar fotocopia del trabajo, aprehenderlo.No es admiracion,es envidia, deseo de apropiarse...La impotencia de no tenerla vaca atada y poder mandar al carajo al comerciante, que no me respeta, no me cuida, mi trabajo, el que me costo años de estudio, amor, dedicacion, copiado mal y miserablemente por un idiota mercader que , pobre de arte como de oficio, mete la clasica pelota de telgopor y trata de imprimirle la magia que mis gatos tienen en su pobre imitacion. Que no haya una ley que ayude y proteja a los que son artistas.Me dan lastima, porque si miraran dentro de si mismos encontrarian el mundo que yo encontre, la pasion por crear, el sello propio.Hijos del mercado devorador, muñecos en serie, abulicos manipulables, payasos obsecuentes, bufones del circo del mercado.No pueden dar nada, porque hace rato vendieron el alma.Pero que tranquilos viven,mientras otros no podemos,mientras cada linea, cada mancha que tiro al plano me remueve las tripas.Por eso ardo de rabia, porque estos idiotas nunca van a saber lo que se siente hacer /doler/ gozar/parir el arte.Mueranse.pero antes, fundanse y vayan a lavar baños, cerdos utilisimos.

Pregunto (especial chanchos asesinos)

Que sensacion seria mas terrible y atemorizadora que una recesion economica que llego para quedarse, y obligaria a las gentes a encerrarse para luego, pasada esta, sentir como reactivacion economica?
Que impediria a las masas rebelarse contra la recesion, que el sobranatural miedo a morir de una pandemia apocaliptica?
que insustria podria mover un poco esta economia agonizante ademas de la industria armamentista?