miércoles 29 de febrero de 2012
La pregunta
del pos posmodernismo no es el ser, sino el estar, y el para que carajo estar.en ese espiral discurrimos mandando mensajes en botellas al ciberespacio.
miércoles 22 de febrero de 2012
more fiction (I)
en escena, triste y decandente
yo un muchacho emocionado y estupido
ella perfecta, diosa de ebano, se da vuelta , gira
muere, revive, caen sus ropas,revela una escultura
viva , sangrante.
se me acerca, siento el temblor de mis qquince años
se agacha, me recorre, me mira
es una sirena herida
su pelo es la seda misma y se que jamas podre tenerla.
yo un muchacho emocionado y estupido
ella perfecta, diosa de ebano, se da vuelta , gira
muere, revive, caen sus ropas,revela una escultura
viva , sangrante.
se me acerca, siento el temblor de mis qquince años
se agacha, me recorre, me mira
es una sirena herida
su pelo es la seda misma y se que jamas podre tenerla.
lunes 6 de febrero de 2012
`baul blanco
La mujer guardaba cosas y mas cosas; las atesoraba como al descuido, quiero decir: no es que fuera sigilosa y metódica en cuanto a esto, y , por ejemplo, catalogara los objetos como hacían otros.Tampoco encuadraba dentro de lo que seria un Diogenes.La mujer era artista, por lo cual, según quien suponga què sobre los plásticos contemporaneos, solìa recoger cosas y ademas, poseía un sistema de rutas mentales en las cuales había postas que marcaban hitos, sobre algunos de los cuales erigía sus obras.
(no vamos a entrar, vanamente en la categorizacion de valor de las mismas, por favor)Es un trabajo erngorroso, y ademas, no es pertinente al relato que presento.
El caso que expongo es, sencillamente, el de una mujer que atesoraba cosas.Tal vez pocas, pero esa pocas eran parte de su historia.Se sentía el guardián de la historia familiar: secuestro fotos, objetos y se quedo con algunos muebles.Le interesaba el recorrido en especial de dos muebles en su historia.Uno, el armario americano enchapado, muy americano èl, con sus patitas hacia afuera y sus puertas tan estilo guerra fria.El sueño de cualquier ama de casa con pollera plato y pañuelo en la cabeza.Como en las publicidades.El armario, con dos cajopnes y llaves, hoy era su guardavajilla, entiéndase por vajilla a otra serie de objetos dispares y mal organizados, cubiertos de tierra y sobrantes de productos secos.En ese armarito pequeño y simpático, alguna vez su padre tuvo sus papeles membretados de la empresa, pagares, recibos y la vieja remignton con la tecleaba despues de cenar los presupuestos en la cocina.Alguna vez, entusiasmado y furibundo, escribió numerosas cartas a los diarios de circulacion masiva locales y nacionales.(esa costumbre, la mujer la heredo y recibió varios frutos de ello).
A la señora en cuestión, definitivamente, le interesaban por demas los recorridos de los objetos, como depositarios de la inexistente memoria en los anales de una familia ferozmente negadora y contradictoria.
Luego, prosiguiendo el relato, el armarito americano fue a parar a la habitación de sus hijos cuando ella debio emigrar a Buenos Aires. Dentro de las puertas, aun están los encantadores dibujos de sus niños, las salilor moons y los caballeros del zodiaco, mas alguna referencia descalifitaria de hermano a hermano, cosa que , podríamos encuadrar dentro de una sana normalidad. Convengamos entonces que para ella, ciertos objetos habian pasado a ser sujetos pasibles de revestir caracter sagrado.Su memoria era un extenso mar de cardos y girasoles, ondeando entre las olas y peces bravos y pacificos.
El otro objeto, al que harmeos menos detallada referencia, es un tosco baul de madera con herrajes.Poco elegante -nada elegante- solo un rustico cajón que hizo las veces de desayunador de campaña.La mujer ama a ese baul construido por su padre y lo arregla y, aun que ya no sirva para ningun fin, pues solo contenía diarios y propaganda política cuando llego a sus manos, adora como simbolo del padre que desearía tener o el remedo del que tiene. Recuerda las mañana del norte y la ternura de se padre preparando el desayuno con un calentador minusculo mientras batia el cafe en las tazas de plastico coloradas,recuerda las galletitas o las facturas, el "aRRIba la barra", los ojos pegados, lavarse la cara en la canilla del camping.Recuerda el 24 de marzo que no hubo desayuno porque ël quiso llevar a desayunar a la familia a la confiteria del ACA y como ella quiso chocolatada en vez de cafe, la corrio a patadas en el culo y quedo encerrada en la f100 celeste, llorando y sin desayunar.Ese, justamente fue el hito que marco en su vida que el 24 de marzo no era precisamente uun dia de liberacion en la vida de nadie.
Como sea, la mujer que junta cosas ha llegado a la conclusion que es tiempo de deshacerse de la Historia.Tiempo de dejarla en paz.De hablar de presente.Gira la espiral dialectica y , trabada en un solo punto , regresa una y otra vez, provocando el sindrome de la Enfermedad Unica.La mujer ya no quiere ser mas parte de la Matriz.
Toma el arma, calcula, y dispara contra su corazon roto.
(no vamos a entrar, vanamente en la categorizacion de valor de las mismas, por favor)Es un trabajo erngorroso, y ademas, no es pertinente al relato que presento.
El caso que expongo es, sencillamente, el de una mujer que atesoraba cosas.Tal vez pocas, pero esa pocas eran parte de su historia.Se sentía el guardián de la historia familiar: secuestro fotos, objetos y se quedo con algunos muebles.Le interesaba el recorrido en especial de dos muebles en su historia.Uno, el armario americano enchapado, muy americano èl, con sus patitas hacia afuera y sus puertas tan estilo guerra fria.El sueño de cualquier ama de casa con pollera plato y pañuelo en la cabeza.Como en las publicidades.El armario, con dos cajopnes y llaves, hoy era su guardavajilla, entiéndase por vajilla a otra serie de objetos dispares y mal organizados, cubiertos de tierra y sobrantes de productos secos.En ese armarito pequeño y simpático, alguna vez su padre tuvo sus papeles membretados de la empresa, pagares, recibos y la vieja remignton con la tecleaba despues de cenar los presupuestos en la cocina.Alguna vez, entusiasmado y furibundo, escribió numerosas cartas a los diarios de circulacion masiva locales y nacionales.(esa costumbre, la mujer la heredo y recibió varios frutos de ello).
A la señora en cuestión, definitivamente, le interesaban por demas los recorridos de los objetos, como depositarios de la inexistente memoria en los anales de una familia ferozmente negadora y contradictoria.
Luego, prosiguiendo el relato, el armarito americano fue a parar a la habitación de sus hijos cuando ella debio emigrar a Buenos Aires. Dentro de las puertas, aun están los encantadores dibujos de sus niños, las salilor moons y los caballeros del zodiaco, mas alguna referencia descalifitaria de hermano a hermano, cosa que , podríamos encuadrar dentro de una sana normalidad. Convengamos entonces que para ella, ciertos objetos habian pasado a ser sujetos pasibles de revestir caracter sagrado.Su memoria era un extenso mar de cardos y girasoles, ondeando entre las olas y peces bravos y pacificos.
El otro objeto, al que harmeos menos detallada referencia, es un tosco baul de madera con herrajes.Poco elegante -nada elegante- solo un rustico cajón que hizo las veces de desayunador de campaña.La mujer ama a ese baul construido por su padre y lo arregla y, aun que ya no sirva para ningun fin, pues solo contenía diarios y propaganda política cuando llego a sus manos, adora como simbolo del padre que desearía tener o el remedo del que tiene. Recuerda las mañana del norte y la ternura de se padre preparando el desayuno con un calentador minusculo mientras batia el cafe en las tazas de plastico coloradas,recuerda las galletitas o las facturas, el "aRRIba la barra", los ojos pegados, lavarse la cara en la canilla del camping.Recuerda el 24 de marzo que no hubo desayuno porque ël quiso llevar a desayunar a la familia a la confiteria del ACA y como ella quiso chocolatada en vez de cafe, la corrio a patadas en el culo y quedo encerrada en la f100 celeste, llorando y sin desayunar.Ese, justamente fue el hito que marco en su vida que el 24 de marzo no era precisamente uun dia de liberacion en la vida de nadie.
Como sea, la mujer que junta cosas ha llegado a la conclusion que es tiempo de deshacerse de la Historia.Tiempo de dejarla en paz.De hablar de presente.Gira la espiral dialectica y , trabada en un solo punto , regresa una y otra vez, provocando el sindrome de la Enfermedad Unica.La mujer ya no quiere ser mas parte de la Matriz.
Toma el arma, calcula, y dispara contra su corazon roto.
sábado 28 de enero de 2012
leer entre lineas
son
los espacios en blanco que delimitan la nada llena
una linea y luego espacio luego linea y
en ese blanco
un mundo florido y vegetal exhuberante
densas cataratas de odio
oceanos de amor perdido
humanos en estado puro
los espacios en blanco que delimitan la nada llena
una linea y luego espacio luego linea y
en ese blanco
un mundo florido y vegetal exhuberante
densas cataratas de odio
oceanos de amor perdido
humanos en estado puro
viernes 6 de enero de 2012
supongamos
que paso todo el dia escribiendo mentalmente estas inmundicias pretendidamente literarias, aun cuando algunas - especialmente las que no son catarticas-,podrian calificarse dentro de un cuadro de cierta decencia estilistica y conceptual.El punto es que no poseo ningun telefono 3g que me permita soltar estas ideas en el omnibus o el subte, lugar en donde mayormente ocurre esta eventualidad, y todo se redfuce a la nada, ya que , al igual que los sueños para recordar en el analisis, se pierden en el vortice dionisiaco de mi devenir.Agrego ademas, con mi disciplinador social de uso diario, el clonazepan, que es acompañado por distintos accesorios de mi edad, a saber: antidepresivo, budesonide para el enfisema, protector hepatico,anteojos para la presbiciay distintos accesorios cosmeticos para disimular agudas lineas de expresion.
He mutado de estado.Por primera vez en mi vida, ocupo un lugar en un escritorio y conozco un mundo pseudo zen y a la vez esquizoide donde se mueven seres humanos con cada cual una tarea asignada.La mia, que estar en varios frentes por ahora, es observar, aprender, diseñar y crear, cosa que me encanta, y luego, elaborar mi yo artista y seguir camino de mi propia construccion.Mientras, las nubes pasan, se quedan, pasan.restos de colillas se desparraman en el piso de portland del taller.
He mutado de estado.Por primera vez en mi vida, ocupo un lugar en un escritorio y conozco un mundo pseudo zen y a la vez esquizoide donde se mueven seres humanos con cada cual una tarea asignada.La mia, que estar en varios frentes por ahora, es observar, aprender, diseñar y crear, cosa que me encanta, y luego, elaborar mi yo artista y seguir camino de mi propia construccion.Mientras, las nubes pasan, se quedan, pasan.restos de colillas se desparraman en el piso de portland del taller.
viernes 30 de diciembre de 2011
Queridos anonimos
me tienen los ovarios llenos con sus virus y sus hakeadas, me remite a un galpon en china lleno de mafiosos armados tomando merca, al lado de seis toneladas de productos falsificados.Me siento horriblemente invadida por vosotros, y encima se que no me leeran, que hasta una fukin maquina se dedica p a poner sus malditas publidades o virus en mi site.Sinceramente si tuvieran forma los cagaria misramblemente a trompadas.buen año, hijos de puta.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
